Проза

Человеку плохо Однажды серым будничным утром ученик 11 класса Андрей Киселев шел по заснеженным улицам своего родного города, нервно поглядывая на часы. Этим утром будильник не зазвонил в нужное время, наверное, поломался. И теперь он опаздывал на занятия. Когда он уже подходил к остановке, на углу дома он заметил человеческую фигуру, прислонившуюся к стене...

Черный Б. умер Выхожу на улицу. То ли дверь подъезда стало так трудно открывать, то ли я совсем ослаб, что не могу ее открыть с первого раза┘ не важно. Я все-таки выхожу улицу. Все как обычно, почти ничего не изменилось за последние┘ уже не помню, сколько лет, что я живу здесь. Вон там, за покрытым птичьим пометом столом, как и десять, как и двадцать лет назад собираются все старухи нашего двора. А вон там, на деревянной скамейке у соседнего подъезда, все так же играют в шахматы два шестидесятилетних человека, наслаждаясь теплой погодой. А мимо меня на велосипеде проносится маленькая девочка с двумя развивающимися по ветру косичками┘

Men of few words are the best men Я спускалась по грязным, темным лестницам и звук моих шагов растворялся в глухом пространстве. Так ходят одинокие люди. Их следы всегда уходят в никуда...